А у меня вспомнилась школа. Пусть я закончила её восемь лет назад и уже начала забывать... Но нет. Мне напомнили. По моим ощущениям, там я получила самую глубокую травму из всех, что были. У Лиз Бурбо это была бы травма "отвергнутого". Это такая боль, когда не можешь плакать, жалеть себя, потому что вообще ни чего не чувствуешь. Как будто моя личность в этот момент разделяется на десятки малениких кусочков, и каждый этот кусочек принадлежит одному из тех... из них... как же их назвать-то? Сплетники? Не совсем то. Из тех, кто примыкает к обществу "нормальных" людей и кто брезгует, за редким исключением, такими как я. Так вот, эти люди держат кусочки моей души и они могут делать с ними всё, что захотят. Если они туда плюнут, это ещё можно пережить (это очень важное слово), потому что в большинстве своем они не думают того, что у меня есть душа, и когда они так думают, я тоже начинаю так думать. И тогда я перестаю считать себя живой. Это, может, похоже на то чувство, когда ты вроде есть, но тебя нет.